Gripe...

Solo en mi morada de sabanas y nebulosas de aire con gripe, todo parece demasiado común, aunque mas insoportable que de costumbre. Las paredes siguen siendo blancas y el techo el ataúd de aquellos dos mosquitos que no soportaron la furia veraniega que me broto un lunes de febrero. Mi guitarra acústica acepta su derrota y sabe que no hay incentivo que valga para que mis manos la tomen. Las seis caricaturas con mi rostro me miran sonrientes, quizás burlándose de que ellas no pueden enfermarse, ni aburrirse, ni nada. Porque en realidad ese es el problema: me aburro. Voy a girar hacia el otro lado del colchón, quizás allí todo se haga mas interesante...